En principio este libro había de ser un grito constante, un dolor por quienes no tienen a quien doler. No falta motivo, no faltan ocasiones. En principio este libro debía ser puro, una bandera contra la miseria que muchos extienden, y muchos más consentimos. Pero entre sus páginas fueron cayendo versos egoístas, historias sin justificación de un solo hombre. Eran la voz de otras grietas, de otras roturas, por donde el corazón también sangra. Y no pude borrarlas, no me juzguéis con dureza, para el dolor cotidiano no encontré mejor bálsamo.