La sala de espera de un pediatra es un cuadro dantesco. Ese lugar al que llegamos luego de un arduo casting para encontrar al pediatra ideal es el caldo de cultivo de piojos, mocos y virus en todas sus variedades. Es el lugar al que llegamos con nuestras ojeras, bolsos, ropa manchada, asientos de bebé, mamaderas y a veces también con lo que queda de quien supo ser nuestra pareja. Y, por último, es el lugar donde está él o ella. Nuestra salvación: el pediatra. El hombre o la mujer que nos quitará todos los miedos, todas nuestras angustias, que nos ayudará a criar al niño o niña y que nos dirá qué hacer, cuándo y cómo. Nos dirá si está flaco o está gordo, si tiene que dejar la teta, si tiene que dejar el pañal, si ya debería decir más de diez palabras, si ya debería caminar, si ya debería dormir solo de un tirón, qué hacemos si se cae de cabeza, si se corta, si tiene fiebre, en fin, que nos confirme que somos pésimos padres y que la culpa es el motor de nuestras vidas. El pediatra es todo, por eso este libro también es para ellos, que podrán reírse de las insólitas preguntas que les hacemos los padres, en el consultorio o por teléfono a las cuatro de la madrugada porque el nene tiene tanto catarro que parece un cantor de tango. Ingrid Beck vuelve con todo el humor que ya mostró en la Guía (inútil) para madres primerizas 1 y 2. Y, esta vez, embarca en su locura a Alejandro Fainboim, el pediatra de sus hijos.